Не то, что мните вы, при­ро­да:

Не сле­пок, не без­душ­ный лик  —

В ней есть душа, в ней есть сво­бо­да,

В ней есть лю­бовь, в ней есть язык...

Вы зрите лист и цвет на древе:

Иль их са­дов­ник при­клеи́л?

Иль зреет плод в ро­ди­мом чреве

Игрою внеш­них, чуж­дых сил?..

Они не видят и не слы­шат,

Живут в сем мире, как впотьмах,

Для них и солн­цы, знать, не дышат,

И жизни нет в мор­ских вол­нах.

Лучи к ним в душу не схо­ди­ли,

Весна в груди их не цвела,

При них леса не го­во­ри­ли,

И ночь в звез­дах нема была!

И язы­ка­ми не­зем­ны­ми,

Вол­нуя реки и леса,

В ночи не со­ве­ща­лась с ними

В бе­се­де дру­же­ской гроза!

Не их вина: пойми, коль может,

Ор­га­на жизнь глу­хо­не­мой!

Души его, ах! не встре­во­жит

И голос ма­те­ри самой!..

(Ф. И. Тют­чев, 1836)